Dançar pelo supermercado, rua, passeios fora, subindo as escadas do prédio sincopadas pelo baixo e pelo langor da letra. Percorre-me a espinha, fazendo soltar a rigidez da semana e eu agradeço a terapia, solto a garganta. Cantá-la até provar que a sei de cor e imaginar-me o palco. Anos 50.
O pastor alemão dos vizinhos lá em baixo ladra e eu fecho as janelas. Cá dentro de mim dança-se.
Fim de semana com ouvidos viciados em Love is a losing Game, da Amy Winehouse...
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